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~ Artículos de Opinión de Ricardo F. Colmenero

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Archivos de etiqueta: independencia

El falo de oro

26 sábado Sep 2015

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Cataluña, elecciones, independencia, pamplona, piso

El falo de oro era una lamparita del tamaño de un Óscar, con cuerpo naranja, y acabada en un capuchón azul fluorescente. Fue un regalo de boda a la hermana de Carlos, tan horrible que acabó en nuestro piso de estudiantes de Pamplona, convirtiéndose en premio semanal a mano alzada al más maricón del piso. Casi siempre se lo llevaba el mismo: Xabi, un chaval de Donosti, y por un único motivo, porque le jodía. También porque estaba en minoría en nuestro piso de las autonomías. A veces fingíamos votaciones reñidísimas solo para descojonarnos y darle la esperanza de que, por una semana, no iba a ser él.

Aunque todos arrastrábamos nuestra cruz autonómica, la vasca era con diferencia la más agotadora. El hecho diferencial de Xabi le obligaba a poner en juego permanentemente su vascosidad, hasta conformar un estatuto en el que todos los artículos comenzaban con un «no hay huevos de…». Aquello le llevó a comerse un San Jacobo del congelador. A veces nos arrastraba ante la necesidad de demostrarle que incluso nosotros, que ni siquiera habíamos nacido en Euskadi, éramos más vascos que él. Así llegamos a Donosti un martes de noviembre a las cuatro de la mañana, y en víspera de un examen, porque alguien dijo que no había huevos de bañarse en la Concha. A la mañana siguiente la chica con la que tonteaba me metió la mano en el bolsillo del pantalón y sacó un puñado de arena a 82 kilómetros de la playa más próxima, convirtiéndose en la primera de muchas veces en mi vida que dije puedo explicarlo, y no podía.

El falo de oro en EL MUNDO

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El mejor equipo del mundo

12 sábado Sep 2015

Posted by rfcolmenero77 in Sin categoría

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barça, Cataluña, elecciones, fútbol, guardiola, independencia, selección española

EL PARTIDO se suspendía con frecuencia por niebla. El árbitro se plantaba en el centro del campo y si no podía ver una de las porterías se marchaba. A Chaira amanecía con una capa de hielo que parecía subir por el chándal como una enredadera. Entonces nos apretábamos en el banquillo a pelearnos por los sorbos de una lata de Coca-Cola, o nos enterábamos de cosas, como el día que José Antonio huyó de casa con su madre por una ventana para evitar otra paliza de su padre. O que El Cipri, un gitano que ya no iba al colegio y que oficialmente trabajaba en la chatarra, había jugado el último año de cadetes con un cordón del que pendía una bolsita de cuero con cocaína.

En el mejor equipo del mundo Kike dejó de jugar a los 15 años porque había dejado embarazada a una de 18. Un día que jugamos contra el Covadonga de Ourense, una de las cinco capitales gallegas de la marginación, pasé cerca de un defensa que se lesionó de gravedad, y me convertí en el primer jugador de la historia en ser sustituido por recomendación de la Guardia Civil. Pero ese no fue el peor día, sino cuando Billy, que con 14 años pesaba 90 kilos, me dio un cabezazo en Paderne, un barrizal donde las porterías parecían descolgarse por una montaña como nata por un flan. Antes de ingresar en urgencias escuché decir que se me veía el hueso de la ceja. Cuando salí con 13 puntos de sutura y vestido de futbolista traían a Billy porque se había puesto a vomitar en la ducha. Lo último que recuerdo antes de irme a vivir a Pamplona fue que El Negro se mató en un accidente de moto, que Óscar me pegó la varicela y que Coco se quitó una bota y golpeó a un árbitro en la cabeza. Mi madre me dijo que ahora repara electrodomésticos.

El mejor equipo del mundo, en EL MUNDO

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Mas Attacks!

18 sábado Jul 2015

Posted by rfcolmenero77 in Sin categoría

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artur mas, Cataluña, ciu, elecciones, erc, Felipe VI, independencia, oriol junqueras, politica, rey

A ESTAS alturas de la operación salida, Artur Mas ha regresado a La Zarzuela. «En son de paz», como los marcianitos de Tim Burton, que emitían ese mensaje por la megafonía de sus naves mientras iban masacrando a todo bicho viviente. Ya solo faltaba que le acompañara Guardiola, informando a la prensa de que venían de un «país pequeñito, que está ahí arriba», y que el Rey hiciera como los periodistas de Pamplona, y se pusiera a mirar el techo del salón de audiencias.

Con la sonda espacial New Horizons por Plutón, Cataluña va a tener que volver a tirar de drones para sus demostraciones de fuerza callejera. Ha llegado un punto en el que a gran parte de España resulta extrañísimo ver a un catalán sin la ayuda de un dron, como esa tribu caníbal de las Islas Andamán, que tira lanzas a los aviones y se cepilla todo bicho viviente. Y son ganas de ir provocando, porque cualquier día la prensa españolista contará que se ha visto por satélite la barca de dos pescadores desaparecidos en el golfo de Bengala en medio de la Plaza de Cataluña.

Mas Attacks! en EL MUNDO

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